Poetry

Satish Verma


older other poems newer

2 january 2017

Voices

When the sun goes down bleeding 
beyond the hills yonder, 
I will meet you under 
the acacias. 
 
As a souvenir I will keep 
your lips in my books for history. 
As a gift I will give you 
my tears. 
 
This desert of hate has bleached 
my fingers, bone white. 
I cannot write a monologue 
of death in waning light. 
 
I wake to sleep in blasts. 
My palms hold out the great silence.
 






Report this item

 


Terms of use | Privacy policy

Copyright © 2010 truml.com, by using this service you accept terms of use.


You have to be logged in to use this feature. please register

Ta strona używa plików cookie w celu usprawnienia i ułatwienia dostępu do serwisu oraz prowadzenia danych statystycznych. Dalsze korzystanie z tej witryny oznacza akceptację tego stanu rzeczy.    Polityka Prywatności   
ROZUMIEM
1