Poetry

Nie będzie inny pluł mi w twarz
i pytał jak naprawdę na imię mam
bo co to w ogóle za zwyczaje
by być tym, kim jestem, choć nie chcę
wcale
a choć uchodzę za lwa groźnego
to jestem mrówką wzrostu średniego
 
i z tego już tylko morał prosty
niech wszystkie polne rośliny
udają piękne rajskie maliny