Poetry

Ten most jest tak długi,
tym mostem droga prosta
daleka, daleka.

Drewniany, kruchy,
raz wiszący raz stojący
nad oceanem nad rzeką.

Ten most, nie widać końca,
strzałą lecący w słońcu
daleko, daleko.

Tylko nocą w poświacie księżyca
chodzą po nim lunatycy,
za oceanem, za rzeką.