Poezja

 
Wszystkie moje atawizmy głęboko ukryte
w trzeciej szufladzie,
licząc na palcach.
 
Wyrobionych od ciągłego stukania
do drzwi.
Prowadzących gdzie indziej.
 
To, które można zobaczyć
tylko kątem.
Na przykład w głębokim cieniu
pod łóżkiem.
 
Nieużywanym 
z powodu skrzypiących sprężyn.
Zresztą z poziomu podłogi lepiej widać,
choćby wielowarstwowość kurzu.
 
I inne szczegóły wystroju
trzeciej planety od słońca.